，“我知道的。”
“对的，是他。”白翰墨说，“他提出过这样一个概念，叫做理想读者。”
谢执看着白翰墨。
白翰墨：“斯蒂芬·金认为，每一个人，都会有一位理想读者，实际上每一个人的创作，都是为了那个理想读者而创作的。”
白翰墨：“写作本来就是私人的事情，你为了严肆这位理想读者来创作，又为什么不行？”
谢执微微张开自己的嘴唇，他好像感觉自己懂了白翰墨在说什么，又好像没懂。
自己……被支持了吗？
“任何理由开始的创作，没有高低之分。”白翰墨想了想，说，“但重要的是，你究竟想让你的理想读者看到什么？”
“我想带他去看全世界！”
谢执几乎是冲口而出。
是的——一开始就是这样，无非就是谢执希望能够带严肆去看世界，哪怕只是在笔下，所以才会开始写下第一行字。
“很好。”白翰墨点点头，表情变得有些严肃，“那你觉得，你现在写的东西，带他看到全世界了吗？”
谢执：“……”
谢执微微卡壳，然后，有些挫败地摇摇头。
白翰墨站了起来，没有拿上谢执的故事写作本，空着手家里走去。
谢执连忙跟上他。
白翰墨的真丝汗衫一角飘荡在风中，像一片云那样捉摸不透。
云飘进了书房，白翰墨有一个和天花板一样高的书柜，他轻巧地爬上带轮子的梯子，从容坐下。
谢执仰头看他。
“柏拉图的理论知道多少？”白翰墨问。
“……洞喻？”谢执拼命回忆，“理想国？”
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