，老人与孩子，父亲与母亲…”
“春天郊外的野草，护城河解冻后潺潺的流水，追逐着风筝奔跑的孩童…”
他诉说着，这些事物离你是多么的遥远，你根据书籍中的字句拼凑出他们的图景，但那是冰冷的，死亡的，凝固的。而他的，他的记忆，是鲜活的。
那是你们的不同，那也是为什么，你可能永远弹奏不出他那样的乐章。
“还有…”他的声音有些低，似乎担心惊跑花心停留的一只蝴蝶，轻柔地近乎呢喃，“我想到了您…小姐。”
你猛地抬头看他，他温柔地望着你，眼里涌动着你看不懂的神色，“我的生命都奉献给您，想到您，我就仿佛想到了春天。”
他轻声说。
不，你不是春天，也永远不可能是。你想立刻反驳，但却因为他的话而感到一阵颤栗，一阵暖流冲刷着你的身体，让你变得柔和而轻盈。
你从他的掌心抽出手，“你确实很擅长钢琴，”你转移话题，“或许你还擅长很多我不知道的事？”
他似乎并不在意你拒绝的动作，“玛丽安娜小姐，或许您更愿意自己发现？”
他笑道，深知你对探索的热爱。
你感到心情变好，仿佛忘记了刚才的不愉快。你转头对他说，“我想要一个派