对着舞台中央。
“听到没？”
“听到了，那是什么？”
“有个男的，会用叶子吹歌。”
李云崇说：“叶子？那怎么那么大声。”
“你笨哦，当然是拿着话筒。”
李云崇颇为感慨，“哎，嫌我笨了。”
“……”
每次李云崇这么老气横秋地说话时，成芸都保持沉默。
她不是不知道应该接什么话，她太清楚了。
什么话能让他开心，什么话能让他憋屈，什么话能让这交谈无休止地进行下去。
可是最近几年，她很少接话了，李云崇也不在意。按他的话说——他们之间的默契，好多年前就已经定型了。
李云崇今年四十七，这是个有点尴尬的年纪。
小么，不小，怎么说也年近半百；大么，其实也不大——按他现在坐到的这个位置来看。跟李云崇一样年纪的人，大多要比他低两个级别。
“看你这么悠闲，我也想出去玩了。”
成芸笑了，“你？你恨不得一辈子黏在屋里，别人请你出去你都不去，还上哪玩？”
“什么叫黏屋里。”李云崇说，“我这是保养。”
“你那是懒。”
李云崇耐心解释：“我这不是懒，你看现在北京这天气，要人命一样，我在屋里加了那么多层空气净化，喘气还是觉得有沙子，这种天气怎么出门。”
成芸淡淡地说：“那搬家好了。”
吹树叶的男人连着吹了两首曲子，声音悠远绵长。
天越来额越暗，旁边的灯火显得格外的明亮，舞台后面是照明的灯，前面则是真正的火把。现在太少见真火把，成
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